El sonar de gotas sobre los cristales

El sonar de gotas sobre los cristales

es una caja de resonancia

que despierta las palabras,

como un imán se adhieren a la luz 

y giran como hélices del deseo

en tierras baldías por el amor.

El aguacero desgrana  su arsenal de sueños

un caudal de luna se desborda sobre el cobertizo

mientras mis manos parpadean ante las páginas

en búsqueda de músicas y sustancias intangibles.

No basta  el canto de las sirenas

para que la nave ancle en aguas profundas

mi devoción está más allá

de los signos y las voces

los instantes se encadenan sin dilación

alrededor de la poesía.

Afuera llueve.

Del libro, La piel de los teclados, 2009. Premio Nacional de poesía Ciro Mendía

El jardín de las delicias

La casa amarilla

Completamente poseído

Yo también me he engañado en el pasado,
cambié la luz por las tinieblas,
me hice hombre o me deshice en pequeños sentimientos
espejismos que luego la vida cobró con intereses.
Te comprendo, las cosas hablan por sí mismas,
a un golpe otro golpe, una resaca sobre el corazón
que nunca aprende.
Pero ya ves, mi vida simple, de comerciante de cosas
bellas,
no tiene los altibajos de los genios,
va y viene en este pequeño país de turba,
sin otro atributo que resolver las cosas cotidianas.
Tu en cambio me dices que ahora, tras la crisis,
te encuentras totalmente poseído, avizoras algo mejor,
y tu pintura - única fe y pasión de tu destino - se hace
muy fácil,
fluye como el canto de la cigarra entre la sombra.
Sigue poseído, hermano, que tu fuego
es una fiesta de luz en estas tierras

Del libro, La casa Amarilla, 2011

Planos alternos

 

Planos alternos

Mientras en alguna parte del universo, tras una pataleta, el niño rompe un libro justo en la página donde se encuentra el dibujo de un átomo, en otro distante lugar, las sombras de las víctimas quedan estampadas  en los muros, después de la explosión nuclear.

Del libro Efecto mariposa, 2004

Chema Madoz

Blanco sobre blanco



Haiku

¡Qué vértigo

si observo un punto

o miro el universo!

*

Atardeció. Tantos

hombres y no lograron

ensuciar el dia.

*

En el estambre

del anturio, la mosca

plancha sus alas.

*

Ventarrón repentino

arrancándole mariposas

al jardín.

*

Saliendo de la nube

se introduce sin ruido

la luna en el charco.

*

Sobre la cuerda

recupera su humildad

la ropa.

*

¿Resucité?

De nuevo vi

la pequeña flor.

*

Rostros crueles,

Si cierro los ojos

no veré las florecillas.

Del libro Blanco sobre blanco, de Umberto Senegal. Colección Cuadernos Negros de poesía. Calarcá 2008

Piedra a piedra, poemas de Hernán Vargascarreño

Trenes nacionales

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Se sabe también de los trenes que regresan entre neblinas, en religioso mutismo, antes de amanecer. Leves invaden con su larga sombra la estación, y allí se instalan en absoluto silencio, como respirando alivio a su memoria de tantas rutas ya vejadas. Apenas clareando, huyen con su esperpento sin rumbo conocido, pero antes borran su jornada de toda memoria humana para no atreverse siquiera a humillar la vida.

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Algunos se atreven a hablar de un tren que nadie ha visto, de un tren que solo es rumor de irrealidad con su visaje de lunas sonrosadas que apenas se transparentan en el azul. Describen su paso hacia el medio día, mudo e invisible, pero latente en su irrealidad. Y aseguran que solo lo delata su deseo de ser, la terquedad de su memoria de la dicha. Cuando pasa, deja al dia bellamente herido y un color indefinido ondea temblando en el tiempo.

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Y gracias a los buenos dioses también suele pasar el tren de la dicha, el más deseado por sus sombras iluminadas. Cuando llega, se instala en los sueños de los más ancianos y los rapta a la patria de su niñez. Justo antes del alba los regresa con su carga de aventuras e ilusiones, y cuando despiertan, ni quieren morir ni le temen a la muerte.


Poemas del libro Piedra a piedra, Premio Nacional de Poesía José Manuel Arango (2010)